Liebes Tagebuch,
ich bin gerade aus der Fräääen Rrrräächsstadt Nürrrnbääärrrg zurückgekommen. Dort habe ich, wie du weißt, einen Boxkampf gesehen. In der Nähe des Zeppelinfeldes, in einer schmucken Arena mit besonders eng gestaffelter Bestuhlung: Europa ohne Grenzen.
Umgeben also von einem Tross trinkwütiger Briten, die sich das Bier hektoliterweise zugeführt haben. Ich versuchte zwischenzeitlich sogar eine Pipeline zu erspähen, die von gigantischen Biertanks (ich skizzierte in Gedanken eine technisch komplizierte Maschine) direkt zu den Plätzen der Briten führen musste: Jedenfalls schien sich der Becher einiger Exemplare niemals zu leeren. Im Laufe des Abends errechnete ich für drei Insulaner - abzüglich des mutmaßlichen Fahrers - einen Konsum, der die 15 Liter-Marke stolz hinter sich gelassen hat. Entsprechend fröhlich, in erster Linie aber feucht, daher die Stimmung um mich herum. Abgesehen natürlich von ein paar besonders finster dreinschauender Russen, die den Ausgang des Kampfes schon zwei Stunden vorher ahnten, und den angelsächsischen Fans wütende, böse Blicke zuwarfen. Warum sind die immer so? Ich fühlte mich unwohl. Das war wie Kalter Krieg.
Der Kampf selber war dann doch weniger spektakulär als die Geschehnisse auf den Rängen: Ein gallisches Duell zwischen dem riesigen Treffnix und dem frechen Machnix. Mit zunehmender Dauer des Gefechts entlockte Machnix seinen Landsleuten eine erhöhte Drehzahl an Fakäl- und Kraftausdrücken, aber auch ein Potpourrie an schalen Bier-, Knoblauch- und Bockwurstgerüchen, die sich durch die englischen Speiseröhren Bahn gebrochen hatten. Derweil schauten die Russen immer finsterer. Die düsteren Ahnungen wurden mit jeder Runde mehr und mehr zur Gewissheit: Das war nix von Treffnix, der auch irgendwie Kannnix heißen könnte. Jedenfalls konnte er wirklich nix, der Treffnix, den man eigentlich Valuev nennt.
Er trabte zwölf Runde lang seinem agileren Kontrahenten hinterher (Woher wusste ich, dass die ARD daraus ein 'katzenhaft' zaubern würde?). Der blöde Spielverderber ließ ihn nichtmal klammern. Menno, wie soll man da verschnaufen!? Nach sechs Runden pumpte er wie die Bierpipeline der Briten. Und sein Gegner? Der war noch fit. Er machte ja auch im Grunde genommen nichts. Das war schon ein merkwürdiger Kampf: Der eine wollte, konnte aber nicht; der andere konnte, wollte aber manchmal nur ein- oder zweimal die Runde. Ein Sitznachbar hinter mir philosophierte dann nach der zehnten Runde: "Wie kann einer Weltmeister bleiben, der nichts getroffen? Andererseits: Wie kann einer Weltmeister werden, der nichts gemacht hat, der nur weggelaufen ist und zwei oder drei Hände pro Runde untergebracht hat?" - Ich stimmte ihm gedanklich zu.
In der zwölften Runde war's dann endlich soweit: Der Machnix boxte dem Treffnix voll auf die Halsschlagader. Durch einen Nebel an Armen, Bierdunst und anderen Ausscheidungen hindurch sah ich Treffnix wie einen russischen Tanzbären durch den Ring wanken. Und während die Russen schleunigst ihre Parkas anzogen und die Halle verließen, brüllten mir die Engländer fast das Trommelfell kaputt. Am Ende hat's dann doch nur über die Punkte gereicht für Machnix. Macht nix. Das war eine routiniert abgespulte Entsagungstaktik, eine Form boxerischer Askese. Ich habe es immer gewusst: Der ist mit dem Körper weiter als mit dem Kopf! Und so blieb den Russen am Ende auf ihrem Heimweg nix anderes übrig, als 'den Klitschko' zu beschwören. Was auch immer das ist, es beunruhigt mich.
Ich muss jetzt leider Schluß machen, liebes Tagebuch. Ich freue mich für Willy und Kalle, dass sie mit Machnix jetzt noch viel Geld verdienen werden. Das war international "ganz groß".
Bis morgen,
Dein ******